Es difícil para un mundo entrar en otro mundo
y seguir el camino para llegar a salir.
Todo se comporta como tierra,
lo grande y lo pequeño.
Los mismos pozos, los mismos ríos.
Un volcán del revés es el principio de todo.
Hay animitas a ambos lados de la carretera. En Chile, se construye una casita cuando alguien muere en el camino.
Además del sentido mágico, la belleza del tiempo aparcado, los miles de regalos convertidos en esqueletos; las innumerables animitas que recorren el país de norte a sur guardan el deseo bueno por darle techo al amigo que se fué, un deseo por tener donde encontrarle cuando se queira volver a conversar.
Cuando era niña imaginaba que ahí, en esas pequeñas casitas podría vivir un un zorro, un escarabajo, una lagartija, toda una familia completa de bichitos conviviendo con el espíritu del muerto, haciendo una gran familia dispar.
Imagino el desierto como un portal inmenso, que va de país en país cruzando a la vez todos los desiertos del mundo, un trampolín. El desierto de Atacama, en Chile, se cruza por un largo camino plagado de animitas, es casi lo único que crece. El desierto de Gorafe, en España, está lleno de pequeñas posibilidades para contener a un amigo que ha muerto en otro continente. Cuando alguien a quien se quiere, se va del mundo, aparece y se esconde en cualquier lugar, una caracola, una carcasa de semilla, un matojo de esparto. Entonces puedes despedirte las veces que haga falta, entonces le puedes visitar.
Una Casa para mis Muertos, ofrece un paseo por la ilusión de encontrar formas de hacer duelo, donde haya espacio para hacer un rito, un pequeño rito. Estas obras son una pausa que le da espacio a un pensamiento mágico, son un gesto personal para enfrentar el misterio de la muerte.
¿Cuál sería el riesgo?
El de entrar al dominio de la penumbra,
de la indistinción aparente
(…) de aquello que a veces alcanzamos por medio del estado amoroso
Anne Dufourmantelle / Elogio al riesgo
